- Como una mendiga, and: 7 años de silencio 1983–1991, and:7 años + de silencio 1993–2000, and: pabellón 7A / sacrificio
Como una mendiga
Doy de comer a mis muertas
Muchachitas que mueren encerradasAtrapadas en fábricas clandestinasElectrocutadas en trabajos no clandestinosArrojadas a descampados o encontradas en costales
¿Este país es mi país?
¿Un país muerto de muchachas muertas?
¿Y a quién le importa este país?A los dueños del país¿Y a quién le importa este país?A los dueños del país¿Y a quién le importa este país?A los dueños del país
Ellos aman este paísDirigen bancos iglesias universidadesHacen tratos con políticosFirman alianzas con transnacionalesLes dan la bienvenidaWelcome WelcomeMueven las cabezas Se palmean las espaldas
Y no se sacian
Pero cuando todas esas muchachitasElectrocutadasVioladasQuemadasEncerradasen fábricas clandestinasen malls y cinesen restaurantes de comida rápidaSalgan de sus costales y se levantenCuando todas ellas sean un solo puñoUstedesPadres de la patriaUstedesAsesinosSabrán lo que es el miedoY este país ya no nos será ajeno
Y al fin podré dar de comer a mis muertasCon tranquilidad
7 años de silencio 1983–1991
las imágenes de los cadáveres descompuestos pasan gélidas ante nuestras narices como carne muerta —desde el nacimiento
las imágenes de los cadáveres des/compuestos pasan flotando gélidas ante nuestras narices¿cómo carne muerta desde el nacimiento? las imágenesde los cadáveres descompuestos pasan FLOTANDO ante nuestras narices g-é-l-i-d-a-scomo carne muerta desde el nacimiento
las imágenes gélidas de los cadáveres descompuestos pasan flotando ante nuestras naricesCOMO carne muerta desde el nacimiento
7 años + de silencio 1993–2000
y nadie lloró [End Page 171]
pabellón 7A / sacrificio
una mano blanca se acercauna mano blanquísima demasiado purame inyecta su odioyo me duermo babeo voto mi espumasobre una sábana tan blanca como la garra que me alimentaella espera el zarpazo finalmientras observa el goteo de su venenoNO GRITES NO VIVAS NO AMESes su consigna
un balazo me despierta a media nochealguien arrastra una pierna por la avenida perúsu hermoso rostro lloroso de rabia alza los ojos hacia míme maldice por mi partiday yo bajo los párpados para no ver
soy este número que cuelga a media tarde encualquier habitación vacía cualquier día del mes de agostooculto tras una cortina desgarrada/ habitación 701 A-Bun ronquido llena el silencio la blancura¿madre estás allí?la mano se acerca otra vez
me desnuda me jalonea me envuelve entre sábanas sudorosasmi rastro se va perdiendo entre ellasaspiro y no siento nada sino el olor de la partida mientras los ojos del amor me dicende otros cuerposestremecedora de este espacio dividido en dos
QUÉDATE Y SERÁS FELIZesa es su consignay sus ojos quedan entreabiertos tras los barrotes de una celdapero yo corro huyo de una prisión para adentrarme en otratodo me conduce hacia un lugar de perfección—eso fue lo que me prometieron
tirada en una habitación pálidamente higiénicainfinitas manos se acercan y exploran una cicatriz(la maloliente costra del nacimientole llaman)iluminan mi cuerpo con una luz tan pura como sus manos¿será ésta la luz blanca siempre añorada?¿la luz de la felicidad?¿el rayo que se disolverá en siete colores de fuego y ahuyentará el mal? —o es sólo un ejercicio más de toda esta retórica [End Page 172]
estiro los brazos y me entregome adormezco en medio de una fiesta enceguecedorahasta que mi cuerpo revientaconvertido ya en un alegre surtidor que baña el mundo
un fuego esplendoroso me obliga a levantarmealguien incendia su cuerpo en medio de...